Diferente não seria.

Dias de lamentações, de desespero, de inquietude. Ela é só uma menina sem cor. Se cédulas de um real valessem mais do que a alma da coitada, seria normal aos olhos de tantos que a julgavam com os dedos apontados seguido de risos – com razão – e não davam nem chances para se erguer.

Quando se deu por conta só restavam duas mudas de roupa, mesmo que acabadas, desbotadas. Sem luzes acompanhando seus passos, sem destino, se só eles é quem lhe faziam sentir um pouco ainda viva.

E quando dizem que sentimentos não fazem diferença, que são quase que nem bolhas prontas para explodir – de sabão – mesmo que rápidas. Amor e ódio andam lado a lado. Somos todos os dias espremidos por ambos. Ela ainda vaga pelas ruas e de bar em bar, sendo espremida.